Ингеборга из города Выборга,
соль подмышек и пят, вкусная,
не оставила мне выбора,
отымела меня. Искусанный,
я проснулся четвертого поздно,
и смотрю, а страна редеет..
И над ней нависает грозно
флаг безумия, тот, что реет.
Ингеборга, ногами длинная,
дополняет меня яичницей,
её голос, как поле минное,
то взорвется, то погрустнеет.
Я кричу ей из комнаты ближней:
становись мне одной единственной,
а из губ ее цвета вишни
вылетает ответ убийственный:
я с тобой, мой любимый, маленький,
но, пойми же, что я – увлечение
из фантазий твоих, как лань, и кий,
не имеющих обозначения.

04.03.2012

Олег Малахов
photographer Max Tikhomirov