Знак комы

Стратосфера – красивое слово.
Вы едва ли со мной знакомы.
Но читайте все то, что ниже,
то, что ниже, до знака комы.
Я смотрю, как красавицы писанные
младенцев несут из роддома,
разукрашенного активным пиплом
до дождя или снега падения.
Они постарели, но стильные,
не испорченные вынашиванием,
насколько я вижу не зря…

И книги мои ненаписанные,
как недостроенные дома,
посыпанные радиоактивным пеплом
после выпадения слишком
(м)обильного ядерного дождя,
смотрят на от меня оставшееся,
как на слепого поводыря….

Реклама стоит горлом
у разбитого сном корыта,
незыблема идиома
о возможности писать на мыло,
и понять, что лучшие строки
всегда не о том, что было.

Разгружая свой мозг, как фуру,
вынося из него мысли
и сжигая их в виде бумаги,
или вкапывая в могилу,
разрывая свое утро от того,
что уже поздно
на невыключенное средство связи
претендует смышленый хакер,
Я вношу свои коррективы,
патронаж объявляю миру,
конопатя его дыры.

Все утихнет, как звук глухому,
все растает, как стая в небе,
мир входящему из роддома в этот мир.
Я стою, как митинг,
состоя из себя и многих,
обездоленных и убогих.
И поверить мне сложно в это.
В то, что верится мне в это.

Затвердил, затвердев, вибратор
монотонным урчанием сердца
у несомого из роддома
незнакомого мне младенца.
Что об пол убиваясь тщетно,
что об стену стуча горохом,
вы полнеете незаметно,
кто от слесаря, кто от бога.

Мне приснилось, как я украдкой
снимаю с себя оковы
и безбуквенное изобретаю
никому неизвестное слово…
Не сказать его, не услышать.
И писать я его не стану,
чтоб закончить все то, что выше.

Олег Малахов
foto max_wich